No, es cierto, los grandes críticos musicales barceloneses jamás dedicarán portadas a Siniestro Total en sus costosísimas revistas. Y qué decir de la escritora bicuriosa adicta a las danzas nigerianas en tierra caliente que los considerará el más allá de la misoginia. Pero, seamos honestos, Julián Hernández (Madrid, 1960) y los suyos son la voz generacional de una España joven, beoda e inteligible (aprende Julián Marías) que cantaba en unísono “Bailaré sobre tu tumba”. Ahora Hernández nos presenta un libro que recopila todas sus versiones con el grupo, Folla con él (Trama, 2022).
A McCartney le decían en su juventud que crecer en Liverpool lleva cierta responsabilidad ¿Hacerlo en Vigo la lleva también?
Caramba, la primera en la frente. No lo creo: no creo que debamos tener cierta responsabilidad por algo que no elegimos. Somos de donde hacemos el bachillerato…
La frase clásica que todos atribuyen a Max Aub…
Tiene toda la razón, él nació en París e hizo el bachiller en Valencia. Pero responsabilidad no tienes para elegir donde estudias el bachillerato. O responsabilidad con una ciudad. Ya nacemos con el pecado original, ahora vamos a tener la responsabilidad de nacer en un sitio.
Pero me refiero sobre todo al mundo de los bares en Vigo, que es el origen de muchas de las versiones de Siniestro Total, y ese paisaje industrial de la ciudad. Cuando Fabio McNamara llegó en el tren de la movida, en el año 86, la bautizó como Bidonville.
(risas) ¡Qué bueno! Realmente no sé cómo McNamara vio Vigo, no sé si llegaron a ver algo que no fuera un delirio: ese tren acabó como el rosario de la aurora. Vigo es una ciudad de aluvión que fue la salida hacia América: tenía el puerto más apañado de Galicia. Al ser de aluvión, mi origen es un “charnego” del oeste: mi abuelo castellano se vino a vivir a Galicia y mi abuelo gallego se marchó fuera de España. Es tan de aluvión que hay una historia de espías alemanes. No me cabe duda de que el Colegio Alemán, donde estudié, es parte de esto…
Quiero avanzar en tu biografía, es conocida tu afición a la poesía -empezaste Filología- un tanto oculta para no escandalizar al fan más ortodoxo de Siniestro Total, ¿Cuánto te ha servido para cuadrar las letras en castellano en fraseos musicales pensados en inglés?
La verdad es que más que el salto a la facultad, me acuerdo más bien de los libros del bachillerato: las biografías de los escritores me las leía todas. “La vida de Lope de Vega es un mosaico de luces y sombras” (risas) ¡Un lugar común que vale para cualquiera! Al final de cada lección venían ejemplos como un soneto de Quevedo, una letrilla del Arcipreste de Hita, etc. Esos ejemplos me marcaron un montón: por ejemplo, si tienes un octosílabo ves que encaja en otro lado. Pueden provocar cataclismos los octosílabos: la letra del himno gallego puedes cantarla con la poesía de Espronceda del pirata “Por diez cañones por banda, viento en popa a toda vela …” Esto puede incitar arrebatos furibundos en el nacionalismo gallego más cerril, pero encajar ¡encajan! ¡No es culpa de nadie!
Cuéntanos un poco cómo era la difusión de discos en los tiempos del vinilo, antes del 85, que tiene mucho de heroico. En el libro hay un recuerdo precioso donde cuentas sintonizar Radio 3 para descubrir canciones perdidas…
El rock, en los 70, tardaba mucho en llegar y con él los grupos extranjeros: que vinieran los Beatles o los Kinks en los años 60 e incluso el propio Jimmy Hendrix en Mallorca es anecdótico. Este comienza a llegar, más bien, en los 70 y sobre todo con la entrada de España en un circuito internacional con el promotor Gay Mercader y los Rolling Stones. Los discos, además, no venían todos: unas veces por censura, pero otras porque las discográficas españolas no los editaban. Luego, leías en el Disco Expres -un periódico quincenal en blanco y negro- y aparecían grupos alemanes como Can, su primer disco, aunque otros salían con muchos años de retraso. La autobiografía de Frank Zappa, que tradujo el profesor valenciano Manuel de la Fuente, tardó 25 años en publicarse: el periodista Ricardo Aguilera, de Radio Nacional de España, decía que “25 años es la media de atraso que tenemos de la cultura en España” (risas).
El año pasado publicaron las letras de McCartney, una suerte de autobiografía (The Lyrics: 1956 to the Present), y todavía está sin traducirse al castellano…
A mí me da mucha pereza ese tochazo, dos libros nada menos, no sé qué tal está…
¿Cómo llegas a conocer bandas apenas populares aquí como los británicos Dr. Feelgood (Roxette) o la casi exclusivamente estadounidenses Grand Funk Railroad (We’re an American band)? ¿Televisión, radio, prensa?
Disco Expres fue una fuente de información increíble, ¿eh? Los tíos cogían las noticias de alguien y las ponían. Nos llegaban el Melody Maker y el New Musical Express a algunos quioscos de Vigo, que al ser puerto venían. Quizá las tenías con unos años de retraso, pero podía ser un Melody Maker que costaba una pasta.
Eran revistas fantásticas, han escaneado unas cuantas, con contenidos muy profesionales y llenas de noticias
Eran muy caras, pero de vez en cuando veías una portada que te gustaba. Pero el Disco Expres era barato y las copiaba: allí aparecían las primeras noticias de los Sex Pistols, Dead Kennedys y Grand Funk Railroad. También veías en las tiendas pegatinas como “Grand Funk Railroad, número uno en USA”, que ahora a nadie se le ocurre hacer.
¿Son los Dead Kennedys el grupo tótem en el estilo de Siniestro Total? Les hacéis unas cuantas versiones y en las monografías del punk español nunca tienen tanta importancia como Sex Pistols o The Clash...
Sí, es verdad que tienen menos y no lo entiendo. Me siguen gustando, a pesar de toda la bronca y follón en la formación. Eran diferentes, además, distintos del sonido británico: aquí tendíamos mucho a escuchar lo que venía de Londres, aunque en el punk también estaba Nueva York en la segunda mitad de los 70. Pero alguien que viniera de California, los Dead Kennedys, no estaba contemplado, era un giro de guion, y además tenían una estética muy particular. Los collage de Jello Biafra, las letras con una ironía salvaje…eso de Kill the poor (matar a los pobres) y de ahí salió Matar jipis en las cíes.
Ahora dicen, “¿qué barbaridad es esta? ¡fascista!” Tienes que responder, “No, mire. Es un chiste”. Es humor negro: Kill the poor lo era. Así que Dead Kennedys fueron una influencia tanto por las letras, la estética de los collage y daban en el clavo con cosas que nos fascinaban. Por ejemplo, que la portada y el título estuvieran relacionados: Cuándo se come aquí y los hermanos Dalton en la portada. Esa portada de Dead Kennedys de Plastic Surgery Disasters con la mano del negrito y la manaza del hombre blanco: es humor negro, pero es buenísimo…
¿Quién creó la rima “Vacaciones en Camboya y una polla” de Veraneo en Puerto Hurraco -el mejor homenaje posible a Dead Kennedys- de Def con Dos? ¿Tuya o de César Strawberry?
No lo recuerdo. Acababa de pasar la matanza de Puerto Hurraco y aquello era la noticia. La letra de Veraneo en Puerto Hurraco era mía, de entrada, aunque César Strawberry metió cosas. Probablemente esa rima era de César, no lo recuerdo. La rima Camboya y polla, también, cómo resistir la tentación, tú me dirás (risas)…
Me sorprende la variedad de las versiones que haces ¿Era la diferencia de Siniestro Total respecto a otros grupos punk del periodo?
Yo creo que sí. En el momento en que te autoproclamabas como punk tenías que entrar en un catecismo, en unas estructuras, y todo estaba muy uniformizado: las letras de las cartas de secuestro que formaban los títulos de Never Mind the Bollocks. Cuando sacamos el primer E.P. Ángel Matas, que hizo el diseño, puso las letras así recortadas. Yo no lo hubiera hecho así. A los punks de la época les pareció muy bien, luego cuando salió la portada con los hermanos Dalton, la estética de los tebeos, les pareció fatal. Era una traición: nos habíamos apartado de la norma. Robábamos de muchos más sitios, teníamos más referencias probablemente.
También, creo, tocabais un poco mejor que el resto de punk español del que se conservan grabaciones: Cuando se come aquí suena mucho mejor que el EP inicial de Kaka de Luxe
Al principio decían “es que tocan bastante mal”, y creo que tocábamos mal relativamente: yo la batería toco lo justito para no perder el tiempo, pero Alberto Torrado -el bajista- ya tocaba muy bien por aquel tiempo. Y el bajo es una cosa muy importante: es el que hace andar las canciones. Yo llegaba con una canción tan plana como Ayatollah! pero el bajo de Torrado hace que coja velocidad. Nosotros tocábamos muy mal, pero Torrado lo hacía muy bien: nos salvaba la película.
¿Cómo decidías una versión? Fuera de tres clásicos (Sweet Home Alabama, Honky Tonk Woman o Hightway To Hell), hay una predilección por las caras b ignotas
A veces íbamos a por el gran hit, pero las canciones desconocidas si servían para algo, para contar alguna historia, las usábamos. Realmente, no tengo un criterio: es que la canción te gustase o no. Y que lo adaptases, también. Ahora, Sweet Home Alabama no era una canción tan conocida ¿eh? De hecho, lo que cuento en el libro es real: Lynyrd Skynyrd la tienen registrada en España como canción también conocida como Miña Terra Galega.
Also Known as…
En España existía la tradición de los Mustang y todos esos grupos de hacer versiones de los Beatles que eran en ocasiones más conocidas que las originales.
Sí, pero eran como versiones más suaves, con menos distorsión, es como si todos los grupos se quedaran en Rubber Soul del 65 y no llegaran a las guitarras distorsionadas de Revolver. Es esa música yeyé que dio muy fuerte en España, las tiendas de vinilos usados en España están llenas de discos de ese tiempo…
Claramente sí. Fue una invasión internacional, la beatlemanía fue mundial…
¿Sabes que entrevistaron a Aznar en las primeras elecciones generales y mencionó a Siniestro Total?
Aznar era fan de los Beatles. Conocía, incluso, con precisión los nombres de los discos y canciones.
Claro, normal. ¿Sabes que entrevistaron a Aznar en las primeras elecciones generales y mencionó a Siniestro Total?
No…
Por aquel entonces Aznar no tenía carisma, que en realidad nadie lo tiene hasta que no lo ves 500 veces. Y en esa entrevista le preguntan qué música española le gusta y él cita sin cortarse un pelo que le gustan “Mecano, Toreros Muertos y Siniestro Total”. ¡Cosa que es totalmente mentira!
Es totalmente asesor diciéndole algo en la oreja. Coincide, claro, con los inicios de los 90 y vuestros conciertos multitudinarios
Es algo así, porque no es comprensible (risas).
De los años 1988 a 1992, según datos estadísticos, la tasa de natalidad en Galicia bajó del 9% ¿Fue la versión de Highway to Hell (Folla con él) de AC/DC de Siniestro Total vuestra canción protesta?
No me acordaba, pero sí es cierto que en Galicia hubo una alarma con el descenso de natalidad porque este se producía en el campo, no en las ciudades.
Tenían muchísimos hijos los gallegos. En las memorias de Pepe Domingo Castaño él cita tener más de diez hermanos.
Claro, porque para trabajar en el campo siempre necesitas hijos. Yo solo tengo una hermana, pero hay amigos en el colegio que tenían cuatro o cinco. En un momento dado, volviendo la pregunta, comienza a bajar la natalidad en los pueblos y las aldeas, lo cual hizo descender el número de gallegohablantes (está más implantado este allí que en las ciudades) y eso es un peligro para la lengua, para el país, si está en inferioridad de condiciones demográfica. Folla con él no pretendía solucionarlo, tengo que decir…
Era parte del clima
Igual sí, igual estaba pillado al vuelo, pero no tenía ningún afán reproductorio (risas).
¿Por qué tardasteis tanto en atacar una versión de los Beatles? Vuestra versión de Birthday es muy buena, urge que vayáis a por los Wings más desconocidos
La hicimos porque era el cumpleaños, el 33 cumpleaños de Siniestro Total y también el de Cristo. Además, compartimos el mismo signo del zodiaco con Jesús (igual que AC/DC). Ojo, que cantar Birthday no es una broma: McCartney se deja la voz como con Helter Skelter. Si viste el documental de Get Back, que es muy bueno (engancha no solo al fan de los Beatles o la música, es la hostia), hay un momento en el concierto de la terraza luego de una parrafada en I’ve got a Feeling donde a McCartney le da como un vahído. Se queda como sin aire…
Lo sorprendente del documental es lo bien que tocan, especialmente cuando van cogiendo rodaje ese enero del 69. En ocasiones parece un supergrupo, aún distintos a Cream…
Es que yo creo el comentario del crítico Bob Lefsetz sobre la pieza es muy certero: es un grupo de chavales que no llega a los 30 y que antes de estrellas del rock son músicos (muy buenos músicos).
Además, parece como si los Beatles tuvieran “prohibido” jugar con la formación -meter más músicos acreditados como Billy Preston- a diferencia de los Rolling Stones en esos años. Ahora estos últimos -que ya son solo dos de la banda original- en lugar del dúo dinámico son el dúo geriátrico …
(risas) Probablemente ya no sepan hacer otra cosa y la estructura Rolling Stones Enterprises debe ser tan gigantesca que malamente pueden rechazar una gira.
Hay que salvar los negocios de aseguradoras, familiares diversos, hijos no reconocidos, etc.
Y eso es complicado. Yo pensaba que con la muerte de Charlie Watts iban a echar el freno…
¿Qué opina Miguel Costas de Petula Clark? ¿Y de Marisol?
Cuando colé la primera versión de Petula Clark, no se lo dije porque me daba vergüenza (risas). Somos punk, había una ideología, y no se lo conté. Al tocarla por primera vez, no me hicieron ni caso: les daba igual. No sé si Miguel Costas tiene una opinión de Clark, y sobre Marisol ni te cuento: no hablé jamás con Costas de semejante cosa. Recuerdo a Costas, eso sí, con Vivo cantando de Salomé, que ganó Eurovisión en el año 1969.
Ojo, que esa canción no está lejana al sonido Motown. Podrían haberla cantado The Supremes y ser número uno en EE.UU.
Sí, sí: vigilaban bien lo que se hacía fuera. En España había muy buenos músicos y gente haciendo arreglos. Un disco de la mejor etapa de Camilo Sesto tiene músicos detrás muy buenos, aunque no te guste la canción. Las producciones son muy buenas. No estaban en el rock porque se morían de hambre…
Se nota mucho en el paso de Juan Pardo de Los Brincos a Juan y Junior y luego solista a lo Tom Jones de canción ligera
Y en una canción ligera comercial. Juan Pardo buscó cierta calidad en My Guitar, pero luego vio que por ahí no iban los tiros y se pasó a producir a Los Pecos.
¿Conocías que Juan Pardo robó la línea de bajo de su sencillo No me hables de 1981 de Ob-La-Di, Ob-La-Da de Beatles?
No lo sabía. Pero las coincidencias van a existir sí o sí. Son cosas que se te quedan en el cerebro. En el caso de My Sweet Lord, donde George Harrison fue condenado por plagiar He’s So Fine de Chiffons, yo creo que no se dio cuenta. Emilio de Los Elegantes llegó con una canción flipando al local y al tocarla le dijeron: “Sí, la canción es cojonuda, pero ya está compuesta: se llama `Jumpin’ Jack Flash´” (risas).
¿Conocen los autores originales de las canciones vuestras versiones? ¿Os emplazan a un duelo con pistolas o las aceptan de buen grado? (el caso de los herederos de Frank Zappa)
Nosotros conocimos a la gente de Gruppo Sportivo y no sé si eran conscientes de que teníamos una versión. No nos dijeron nada: en Rockola les asaltamos, éramos super fans. No conocíamos a muchos más. Eso sí, The Rezillos presentan Do the mutilation como Opera tu fimosis con acento inglés. Mientras les caiga dinero, aunque no sé qué piensan…
Cuéntanos tus problemas a la hora de hacer la “cover” de James Brown con el publishing del artista saltarín, ¿de verdad tildaron a Julio Iglesias de “buen americano”?
Sí, sí: tengo el fax. De hecho, el lanzamiento de Iglesias vino vía Miami. Para un americano cuando pisas ese país y tienes éxito, eres americano. Es como Wernher von Braun, que dejó de ser nazi (risas). Se quedan contigo, no ponen pegas.
Me encanta tu reivindicación de Derribos Arias, Poch era su propio género, pero ¿cuándo alguna versión de Los Nikis? ¿Hay animadversión entre los grupos?
No, para nada: Los Nikis son un ejemplo para todos, además de independencia. Sacaron discos antes que nadie, aquellos que se vendían con la entrada en los conciertos. De hecho, tengo los dos gracias a Pepo Fuentes que nos avisaban de que regalaban sencillo de edición limitada en los conciertos.
Todo vinilo de los Nikis en segunda mano vale un dinero, de hecho
Sí, porque eran tiradas de 500 discos. Teníamos canciones, incluso, que podrían parecerse como Ernesto y Mario (encima del armario). De hacer una versión de los Nikis, me hubiera encantado interpretar Diez años en Sing-Sing: “Mi moreno es a rayas paralelas…” me parece una frase genial del pop español.
Otra rima de Nikis en Maldito Cumpleaños genial: “Siempre fuiste una chica muy corriente / Serias depresiones al cumplir los veinte”
(risas). Clavada. Joaquín “Niki” daba en el clavo en muchísimas cosas. Tenían el sambenito de grupo más de derechas -sin ser marxistas leninistas- pero estaba claro que lo de “seremos de nuevo un Imperio” no tenía connotaciones serias de por medio.
Tienen todavía el riesgo de que Vox los descubra…
Altísimo riesgo, incluso.
¿Para cuándo una versión de Dame un chupito de amor por Siniestro Total del dúo Germán Coppini – Nacho Cano? Joya asaz bizarra que merece homenaje a título póstumo para Coppini
(grandes carcajadas). Me encanta lo de “joya asaz bizarra”. Es un espanto, ¡pobre Germán! le entró Nacho Cano y a lo mejor pensó que aquello era algo… Definitivamente era horrible: en Golpes Bajos mantuvo la dignidad más que bien, pero Dame un chupito de amor ya solo el título. También hay que decir que luego llegó Tam Tam Go! con “Te di todo mi amor, arroba, love, punto com”
Son esos grupos pop de la movida decadentes entre finales de los 80 e inicios de los 90. No tanto Tam Tam Go!, como Danza Invisible o Modestia Aparte. Entiendes la necesidad del “bakalao”, vaya…
Tam Tam Go! No es mal grupo, ¿eh? Es solo esa canción. Muchos de esos grupos que empezaron con unas pretensiones en plan Simple Minds viendo la comercialidad en otra cosa sacan sencillos como Labios de fresa que les apartaba de allí. Era una propuesta para canción del verano. Más tardíamente sería el caso de M-Clan, pasarse a una comercialidad y un afán de agradar, algo que es algo perfectamente lícito…
Quiero que me cuentes algo sobre los pub de Vigo, donde empezó Siniestro Total, y os pasabais toda la noche tocando o haciendo grupos para una sola actuación
Había pubs cuando todavía la palabra tenía ese significado de cierta intelectualidad o bohemia. Los viejos no entraban, aunque alguno había, y era sobre todo algo para universitarios. Uno de jazz se llamaba Satchmo y era un local curioso ya que tenía salidas de cascos en la pared las cuales tenían el propósito de impedir que las conversaciones taparan la música.
Eso es un nivel de “modernez” superior…
Sí, sí, es una pasada. ¿qué haces en un bar con unos cascos en la pared?
Quiero seguir con el tema de tu versatilidad, eres casi la única persona dentro del punk hispano en haber disfrutado y usado el hip-hip en los inicios de Def con dos ¿A qué se debe ese cierre categorial, parafraseo a Gustavo Bueno, del punk más ortodoxo al mundo rap? ¿Ves a alguien de Extremoduro oyendo a los Beastie Boys?
No lo sé, no sé porque no. El primer disco de los Beastie Boys, Licensed to Ill, era un tiro tan bestia…había mucha chicha. Paul’s Boutique es de mis discos favoritos desde siempre. Y Public Enemy los veías en las revistas, recuerdo un reportaje de Spin que era bestial: fueron una referencia.
Dominan el final de los 80. Tenían esa frase “Somos la MTV de los negros”
Sí, sí, sí. Con Def con dos llegamos a ser teloneros de Run DMC, era el delirio, y yo pinchaba las bases con minidiscos. Los tipos eran majísimos. Esas cosas eran maravillosas. Ese primer estallido del hip hop fue brutal, me sigue gustando muchísimo.
¿No es el cambio de géneros, y de versiones, de Siniestro Total en los 90 un puñetazo a los que os veían como “la tuna del rock”? Creo que Una historia del blues fue un disco infravalorado, nunca os van a llamar del Viña Rock para que lo interpretéis en vivo…
No, eso está claro. Sí había, por otra parte, una salida que nuestros managers no vieron: colar a Siniestro Total en los festivales de blues y de jazz (risas). De hecho, estuvimos proyectando un espectáculo con escenografía de Biafra y Arrizabalaga, que trabajan con Alex de la Iglesia, y Manuel Manquiña de maestro de ceremonias. Era un show entero (canciones del disco, versiones de blues y alguna de Siniestro Total más conocida) y lo habríamos movido por festivales de blues. Llegamos a colarlo en el festival de jazz del Johnny, del colegio mayor San Juan Evangelista de Madrid. Después de esto ya nos pueden hacer un descuento en Mark and Spencer (risas)
¿Sois Santiago Auserón y tú las dos Españas de la prosa rock en España? Descarto a Sabino Méndez, que como buen “ciudadaner” se queda entre medias...
(risas) Sabino tiene canciones increíbles, y Santiago también. Yo estoy en segunda división. Hay cosas de Auserón que no entiendo: el análisis de Escuela de calor requiere haber pasado por la Sorbona. O no.
Te preguntabas en los 90 sobre si existía "vida inteligente" en el rock and roll en tu célebre libro, luego de veinte años después ¿te lo sigues preguntando? ¿es el libro sobre el rock una imposible cuadratura del círculo?
Es curioso, porque ahora la frase ahora sería ¿existe vida en el rock and roll? (risas) Habría que quitarle lo de inteligente. El rock desapareció de las listas de éxitos y, por consiguiente, de las escuchas de Spotify. Con la muerte del grunge y el britpop, ya en los 90, empezó a decaer. A partir de ahí rock o similar en listas de ventas solo está por la venta del vinilo: el LP más vendido del año pasado fue la reedición de Rumours de Fleetwood Mac en el Reino Unido. El formato en ventas físicas es el vinilo, el CD -me dijeron en Warner- lo van a eliminar. Venderán lo que quede en almacenes y ya…
Llevas unos cuantos libros escritos y todavía no te han dedicado una portada a ti solo en Rockdelux ¿Para cuándo una entrevista con Santi Carrillo que cuente muchas frases subordinadas y palabras como “ecléctico” o “transustanciación”?
Qué cabrón eres (risas). ¡Tengo una portada en Rockdelux! Creo que fue en el cambio de década, aunque era por un disco de Siniestro Total. Lo de los libros publicados es pura casualidad: han ido aumentando. No es una bibliografía gigantesca…
Juanma “Elegante” contaba que Chiquetete entró en la compañía donde grababa cuchillo en mano persiguiendo al A&R, el contacto con los artistas, porque quería liquidarlo
Con el último concierto de Siniestro Total, ¿volverás a Def con dos? ¿Montarás un grupo de folk galaico patrocinado por el BNG? ¿O abrazarás, al fin, el Casio como redención punk?
(risas). No Def con dos no creo, tienen ya su recorrido (“¿Hola, chicos, os acordáis de mí?”). No hago planes, pero lo de Siniestro Total sigue pesando como una losa: el concierto del Wizink dará un documental de Mikel Clemente y faltan las entrevistas, mezclar el sonido, hacer el disco, etc.
Entonces, bueno, pues ahora queda mucho curro por hacer. Lo que estaría muy bien, empecé a bajar cosas del altillo, son reediciones de los vinilos. Y están planeadas, pero son muy difíciles por las distintas compañías implicadas (Dro, Warner, Virgin, etc.). Antes te peleabas con un ejecutivo de la compañía, que sacaba una botella de Güisqui del cajón, y ahora lo haces con un equipo de abogados a los que ni siquiera les ves la cara. ¡Es terrible!
Juanma “Elegante” contaba que Chiquetete entró en la compañía donde grababa cuchillo en mano persiguiendo al A&R, el contacto con los artistas, porque quería liquidarlo. ¡Esas cosas de las discográficas molaban! Era ultra violencia, pero también un trato humano: la violencia es humana con lo cual el trato también lo era. Los abogados no te los vas a encontrar en un pasillo…
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