Los ataúdes de madera se apilan en las pistas de hielo y los parkings. Cualquier de ellos podría ser él, ella, una padre, una madre, aquel hermano o este. Alguien, incluso tú

Cada día nos los venden como una estadística infame envuelta en la más miserable de las retóricas. Cada día mueren centenares de personas. Cada día intentan sacar rédito de ellos. De nuestros muertos

Día número 18 de confinamiento. El número de muertes aumenta según pasan los días. En el interior de nuestras casas, sin embargo, ocurre la gestación de una nueva vida: la que aprenderemos a llevar tras sobrevivir a esta